我想为那些人写一首诗：
他们有的总加班，有的已失业；
有的热衷爬格子，有的
在别人备下的格子里
密密麻麻碎碎念
——那是他借别人的手，
替自己写出来的。
还有那些晨跑的人，打太极的人，
坐在公园阳光里的长椅上
盹着的人。牵狗遛鸟看云的人，
骑车子转圈的人。有时，
他们想找我，就按着社交程序
正而八经预约，之后的晤面
反而简单：喝杯茶，彼此
断续讲几句，就起身告别。
等他们出门后，我呆在原地
惆怅半晌：我是谁？
这些人呢，所为何来？
真实往往是不可解的，因而
命定的那首诗，我迟迟没写出，
转而爱上了种花——如蒙奇迹：
破开土壤、展开初绿、开放花朵。
每一瞬，“不解”顶格抵达：
似“我”非“我”，即事物本真？
2023-10-11
